Le village aux pierres anciennes

Lorsque l'aurore, aux doigts de brume,
Éveille le toit des chaumières,
La cloche au loin perce la brume,
Et chante au cœur des terres fières.

Les ruelles, étroites et tortes,
Gardent le pas des sabots lourds ;
Les vieux vantaux ouvrent leurs portes
Sur le travail des nouveaux jours.

Le forgeron dompte l'enclume,
Son marteau parle avec le feu ;
Le meunier, près de la rivière,
Confie son grain au vent des cieux.

Sous le tilleul, près de la fontaine,
Les femmes filent en devisant ;
Leurs rires suivent la semaine
Comme un ruisseau paisible au vent.

Le pain répand sa chaude odeur,
Le four banal rougit les pierres ;
Le berger compte son troupeau
Qui monte aux collines de bruyères.

À vêpres, le soleil décline,
Dorant les murs de chaux et d'ocre ;
Une fumée monte, si fine,
Des foyers où la soupe mijote.

Puis vient la nuit, douce compagne ;
Le ciel allume mille flambeaux.
Le hibou veille la campagne,
Le silence enlace les coteaux.

Et le village, humble et fidèle,
Ignore encore ce qu'est demain.
Il vit au rythme des saisons,
De la prière et du bon grain.

Car sa richesse est dans la terre,
Dans l'eau des sources, dans les bois ;
Et chaque pierre est une histoire
Que le temps murmure à voix basse.

mercredi 15 juillet 2026