La vielle maison

Maison sur la colline

 

Sur la colline 

Là-haut, la maison penche vers hier,
Accrochée au ciel comme un vieux repère.
La colline l’entoure d’un silence épais,
Que seuls les souvenirs osent traverser.

Les marches de pierre, usées par les ans,
Se souviennent encore des retours d’antan.
On y montait le cœur plein de lumière,
Sans savoir que tout deviendrait poussière.

Aux fenêtres vides tremble un rideau pâle,
Qui danse parfois quand le vent s’y installe.
On dirait qu’il cherche, dans l’air fatigué,
Les voix disparues qu’il n’a pas gardées.

Dans le jardin sauvage où s’efface l’allée,
Les roses d’autrefois refusent de faner.
Elles veillent en silence, obstinées, fidèles,
Sur les traces légères d’une vie trop belle.

Et la nuit venue, sous les étoiles froides,
La maison respire, fragile et stoïque.
Comme si, dans ses murs fatigués mais debout,
Battait encore un cœur qui se souvient de tout

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Les oubliés

Les avons nous oubliés  

D'autres ont ils peur de subir le même sort qu'ils ont vécus ?

 

 

 

 

 

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Ceux que la terre n’oublie pas

Ils marchaient avant les routes droites,
Avant les murs et les barbelés,
Quand les plaines étaient des voix ouvertes
Et le ciel, un livre à écouter.

Le bison traçait leur horizon,
Le vent portait leurs noms secrets,
Chaque rivière était une chanson
Que l’on apprenait sans jamais l’écrire.

Ils savaient parler aux saisons lentes,
Lire dans la cendre et la rosée,
Et remercier la vie brûlante
Dans chaque souffle partagé.

Puis vinrent les cartes sans mémoire,
Les mots gravés qui coupent la terre,
Et l’on changea leurs chants en histoire
Qu’on raconte sans les entendre faire.

On prit leurs terres, leurs langues, leurs dieux,
On leur donna des silences forcés,
Mais dans leurs yeux veille encore le feu
D’un monde que rien n’a effacé.

Car la mémoire est une racine,
Plus forte que l’acier des lois :
Elle traverse les années assassines
Et refleurit là où l’on ne voit pas.

Alors, écoute — dans le vent des plaines,
Dans le tambour qui bat la nuit :
Ceux qu’on croyait perdus ou enchaînés

Sont la terre même… et vivent en elle, aujourd’hui.

 

 

 

Réminiscence

Années 1960 

 

De Oran à Méchéria

Oran la caserne

A Oran

 

Gare de Mascara

C'est ici le transfère sur la voie étroite

La Rafale

A Saïda

 

A Saïda

 

Bouktoub :Rencontre avec l’équipe des ouvreurs de voies (Photo magazine Historia)

 

A Bouktoub

Bouktoub

 

Gare de Méchéria

 

A Méchèria

A Méchéria

La redoute  Méchéria

 

Paysage

Point Lobos

 

Devant moi l’océan s’étend, vaste mystère,
Drapé d’ombre et d’azur sous le ciel infini ;
Chaque vague qui meurt murmure à la lumière
Un secret éternel que le vent me confie.

Le jour glisse en silence au bord de l’horizon,
Comme un rêve doré sur l’eau calme et profonde ;
Et mon âme s’égare en douce méditation
Dans ce livre vivant que feuillette le monde.

Ô mer grave et tranquille aux soupirs éternels,
Tu parles au cœur nu des choses invisibles ;
Et l’homme, frêle instant dans tes rythmes solennels,
Se découvre plus grand en se sentant fragile.