Paysage
Paysage
Pas une feuille qui bouge,
Pas un seul oiseau chantant ;
Au bord de l'horizon rouge
Un éclair intermittent ;
D'un côté, rares broussailles,
Sillons à demi noyés,
Pans grisâtres de murailles,
Saules noueux et ployés ;
De l'autre, un champ que termine
Un large fossé plein d'eau,
Une vieille qui chemine
Avec un pesant fardeau,
Et puis la route qui plonge
Dans le flanc des coteaux bleus,
Et comme un ruban s'allonge
En minces plis onduleux.
Théophile Gautier
En Auvergne
Bougri de bougra...
Voici les auvergnats...
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En Vendée
Île-d'Olonne
C'est la deuxième fois qu'elle visite la Vendée
Cliquez: "En 2016 à Saint Hilaire de Riez "
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Rose en mai
Comme on voit sur la branche au mois de mai la rose,
En sa belle jeunesse, en sa première fleur,
Rendre le ciel jaloux de sa vive couleur,
Quand l’Aube de ses pleurs au point du jour l’arrose;
La grâce dans sa feuille, et l’amour se repose,
Embaumant les jardins et les arbres d’odeur;
Mais battue, ou de pluie, ou d’excessive ardeur,
Languissante elle meurt, feuille à feuille déclose.
Ainsi en ta première et jeune nouveauté,
Quand la terre et le ciel honoraient ta beauté,
La Parque t’a tuée, et cendres tu reposes.
Pour obsèques reçois mes larmes et mes pleurs,
Ce vase plein de lait, ce panier plein de fleurs,
Afin que vif et mort, ton corps ne soit que roses.
Pierre de Ronsard
Passage
Naître avec le printemps, mourir avec les roses,
Sur l’aile du zéphyr nager dans un ciel pur,
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,
S’enivrer de parfums, de lumière et d’azur,
Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,
S’envoler comme un souffle aux voûtes éternelles,
Voilà du papillon le destin enchanté!
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté!
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Crocus en fleur
Le temps des crocus.
L’immaculé manteau vient de fondre au soleil
Et la faible chaleur bouscule la nature.
La terre embrasse alors sa nouvelle aventure,
Timidement les fleurs sortent de leur sommeil.
Sous les rais enchanteurs, le tableau sans pareil
D’une exquise corbeille au bord de la clôture
S’offre à mes yeux ravis. Une belle peinture
De violets claquants, chantonne cet éveil.
Alors de-ci de-là c’est toute la pelouse
Qui se teint d’or et feu, faste robe andalouse
Au chant de flamenco qui libère son nard.
C’est le temps des crocus à la gorge élégante
Aux stigmates chargés, la promesse fringante
D’échapper à l’hiver et son froid si traînard.
C’est l’écho du printemps triomphant, goguenard.
Pierre MICHEL
